Je photographie les bâtiments un peu plus loin. Plongés dans un labyrinthe obscur où tout devient noir. D'un noir d'encre. C'est pour cette raison que je devais venir ici. Cet endroit est parfait. Sombre. Délabré. Désorganisé. Pourri. Comme moi. J'ai essayé de ne pas croire à cette étiquette pendant des années. Stupide. Mais quand tout le monde t'appelle ainsi, cela devient difficile de continuer à le nier. Comment puis-je rejeter ce mot quand j'obtiens à peine cinquante pour cent à chaque examen que je passe? Quand les marques de stylo rouge me rappellent de faire un effort, de travailler davantage, d'écouter en classe - alors que c'est ce que je fais constamment? De toute évidence, ils doivent avoir raison. Je suis stupide de vouloir le nier. Il m'a juste fallu longtemps avant de finalement accepter cette réalité. Sauf que je ne veux pas.